Un espacio, dos momentos

De
este
a
este
otro
hay
un
largo
trecho
de
imaginación
y
creatividad
en
cuanto
a
planteamientos
estéticos
y
de
arquitectura
urbana coherente.

Pináculo evolutivo de la champa del comercio informal.

Más allá de lo inter pluri multi...

Los que tenemos treinta años. Para Alfredo Balsells Rivera

Cuentan los viejos que había pan y rosas;

que en la tarde los ojos ambulaban por el viento

como espíritus en pleno milagro,

y comulgaban celajes y veían a Dios

–antes del soplo que los volvió de vidrio opaco.

Que todos eran justos y todos eran jóvenes

con las manos tendidas hacia el sol,

y había una clara presencia de azahares

por todas las negruras.

Cuentan los viejos

con los cristales empañados de humo

y las almas empañadas de recuerdos…

Pero nosotros no creemos.

No creemos ya ni en eso, que tiene olor a flores,

a mirras de limosna, a siembras de Jacob

con azúcar de ojos negros.

Porque nosotros no redondeamos tiempo

entre las manos;

ni seremos nunca jóvenes

ni ancianos;

ni viviremos, ni moriremos nunca.

Nosotros hemos visto caer

junto a nuestros zapatos con grietas,

la redondez sagrada de todas las estatuas

y el mármol de todos los recuerdos.

Nosotros conocemos el pan en los versos

y las flores en los sueños.

Nosotros hemos visto Saturnos

devorando carne amarga,

y Caines errabundos

con quijadas de acero en las manos,

buscando rostros pálidos para cumplir su pecado.

Y hemos perdido la fe entre las piedras mudas;

y todos, aún los viejos,

nos han dicho que mañana…

y todos los mañana se han ido

hasta dejarnos sin sangre y sin alma.

Nos han inventado dimensiones de consuelo

para encajar la angustia,

y rojos dedos nos han mostrado huesos

diciéndonos: “Toma, he ahí el arte…”

y nos han dado tierra cuando hemos pedido pan,

y han llovido libros del cielo

cuando hemos urgido las verdades eternas.

Por eso dicen los viejos que estamos locos

y que somos malos…

Porque el mundo se ha hecho polvo

bajo rabias de antracita;

porque los péndulos que dan la hora

mascullan credos extraños

que inflaman la vergüenza de los hombres

como gases de gangrena;

porque hemos visto hasta a Dios

huir con anteojos negros en busca de otros globos,

fugaces, oblongos, perdidos

entre esta cuadratura de logaritmos de mentira,

y no hemos encontrado un instante vacío

entre el silencio de las bombas

para descolgar nuestro llanto.

No, no hemos llorado.

No vamos a llorar,

Por eso estamos locos, y somos malos.

Por eso enterramos las manos hasta el codo,

como perros con hambre,

en lo poco que nos van dejando:

la tibia promesa de la carne.

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Mario Monteforte Toledo, escritor guatemalteco. Poema publicado en 1939.